Mar, transparencia que destila sal.

Mar, de olas planas, que se mueven despaciosas, con una desganada serenidad, y como un verano ya acabado vienen, dóciles, a dormir sobre la arena dorada.

Mar, descansada serenidad que guarda la transparencia de la luz.

He aprendido que yo no soy de la risa

más que un miedo temblando. Alguien que,

gracias a una disposición de curiosidad,

que se vuelve más honda con la edad

y sin embargo no se corrompe de amargura.

 Quiero subir a la Alambra,

pasear su límpida luz primaveral

en la tarde celeste,

escuchar el rumor que canta el aire,

respirar el fresco aroma de las flores,

(admirar su bello colorido)

y guardar en la retina tan bello panorama.

Se descuelga la fina lluvia sobre la desnuda frente de un suicida

y baña el gesto adusto de su cara pertinaz e incorregible,

se adentra en la boca y se queda por un instante retenida

hasta que un hálito de aire las hace resbalar hacia el sarcasmo

donde quedará confinada. 

Aire.

Aire que zumba

y bufa

sobre un mar traslúcido.

Aire que aparece y desaparece

en el largo oleaje de la vida.

Enreda lo aparente,

aviva el fuego fragmentario,

sopla hacia donde quiere

y viéndole moverse,

los pájaros,

nacidos para el vuelo,

traspasan el día

como una aguja de seda.

Tarde vine a saber que lo que no es aire es poesía.