miércoles, 29 de noviembre de 2017

ALICIA
Amor de membrillo fresco.
Turbada piel de fruta y tallo verde.
Tú naciste cuando los jazmines exhalan el primer aroma.
Se deshojó la hora y saliste a la luz,
porque éste es el día de ver:
la ramita más tierna y la más florecida.
Así has venido tú: luciendo entre las cosas.
Tu risa es rocío.
Tus manos son dos pájaros que desvisten el aire.
El equilibrio justo de los cinco sentidos.
Alma que dice su armonía
en un acorde lento de música y aroma.
Por ti, tierna hermosura el viento, dormirá sobre la tierna rama.


sábado, 11 de noviembre de 2017


Equilibrio.
Tentativa.
Deslizamiento.
Avance sin premura.
Esos dedos que se rozan delicados
y describen un transcurso que se está escapando
en el momento mismo de verlo.

Tiempo suspendido.
Instante intrascendente
en el cual se concentra el tiempo, por completo.

Como cuando soñamos despiertos
que no podemos apartar los ojos de ese tiempo
que está presente, 
sí, presente… pero ha dejado de transcurrir.

lunes, 9 de octubre de 2017

Prodigios

Se han unido la flor, el oro vespertino y mi hambre,
para reencarnarse en un realismo de todos los colores.

Siempre queremos que lo maravilloso nos deslumbre,
a pesar de no entender si el prodigio se presenta sólo para recordarnos
su existencia o, establecer un orden

ante un espacio tan luminoso y desnudo.

miércoles, 4 de octubre de 2017

LA NOCHE se perdía tras la luna de octubre.
La veía alejarse desde lejos.
Qué extraño verla así, envuelta en soledad,
cruzar la orilla de ese reino donde no alcanza la mirada,
en busca de reposo.
(la naturaleza no aplaza su tarea)

Atrás queda el silencio y el fulgor de unas lágrimas
y el frío
y la rabia,
la abstracción,
el enigma sin fin;
la negra noche

y la nada.

viernes, 29 de septiembre de 2017

El otoño no acaba de salir a la calle, da igual que el sol se asome a su ventana haciéndole guiños,
que la mañana, con voz de locutora de radio, le invite a pasear,
que el semáforo esté verde de envidia.,da igual,
o que estemos en vísperas de fiesta.
El otoño dormita en una desangelada soledad,

deja pasar las horas, enclaustrado en su recámara.

jueves, 7 de septiembre de 2017

LAURA
Laura estaba terminando de abrocharse la cremallera de su vestido blanco, cuando siente que llaman a la puerta de la habitación.
-         Pasen.
Un instante después aparece su madre, exclamando.
-     Oh, hija mía, pareces un ángel... Un ser irreal... Un sueño... Permite que te ayude...
Con manos temblorosas y sin dejar de hacer comentarios halagüeños, procede a colocar bien el tocado. Al terminar de dar los últimos retoques, se separa unos pasos y vuelve a exclamar:
-         Eres la reencarnación de un sueño, verdaderamente...
Enternecida sale de la estancia, limpiándose los ojos con su pañuelito de seda.
Entonces, Laura, se gira hacia el espejo y al verse reflejada en el cristal se queda quieta, como extrañada: “No me reconozco ¿Seré yo, en verdad?” Y cree escuchar el eco de su propia voz contestándola: “Eres un sueño, un sueño, un sueño...”
Y como en un sueño siente que la levantan en vilo unos hombres muy fuertes que, de improviso, han aparecido en la estancia. Laura se mengua atemorizada, más entre esas personas cree distinguir la voz de su amiga del alma, que dice:
-         Vamos, Laura, no querrás que el novio se impaciente por la espera y termine yéndose, antes de la boda.
Se la llevan casi en vuelo hacia el coche que parte rumbo…
-  ¿Vamos a la Iglesia? – y su pregunta se queda en el aire.
<<Laura, acepta usted a Ignacio por esposo y promete amarle todos los días de su vida...>>
-         Sí, quiero. Síí, quieeero. Síííí, quiero. ¡Síííííiii, quieroooooo!...
-         Laura, hija, ¿me oyes?, despierta.
Y Laura, entreabre sus garzos ojos. Mira desorientada a un lado y a otro hasta que su turbia mirada se fija en la figura de su madre que la observa afligida.
-         Mamá, ¿por qué me has despertado cuando más feliz estaba? Vivía un sueño maravilloso...
-    Cualquiera lo diría viéndote, hija mía, has debido tener una pesadilla. Pero, gracias a Dios, has despertado de ella.
-         Mamá, estás equivocada, fíjate bien. ¿No ves que voy engalanada con un primoroso vestido blanco?
La madre permanece unos segundos en completo silencio, luego, con temblorosos dedos introduce la mano en el bolso, saca un espejito y se acerca sosteniéndole para que Laura pueda verse en él.
-         ¿Quién es esta persona? -pregunta Laura. No la conozco de nada, parece un ser… fantasmal, una loca.
-         Es un ángel, hija, un ángel bueno. Es… una visión asombrosa.

Y conmovida sale del recinto psiquiátrico, limpiándose los ojos con su blanco pañuelito de seda. 

lunes, 4 de septiembre de 2017

Verano.  

El verano es una estación muy dada para retomar esas lecturas que se van posponiendo, bien por falta de tiempo u otras razones. La poesía, por ejemplo, reactiva la imaginación y deleita. Reporta un alivio balsámico al desasosiego.

Estar ocioso, no sólo es descansar, que sí que es muy, muy necesario hacerlo, y de igual modo viene bien reflexionar despaciosamente, y deliberar sobre muchas cosas.

Acaso sea en esos días de asueto cuando se está más receptivo y mira uno con más apreciación lo que tenemos a nuestro alrededor y/o nos atañe. Acaso sea también el mejor momento para ahondar en asuntos diversos y explorar en la propia conciencia.
Y hacerse preguntas…
Qué hago, hacia dónde voy, qué me falta, qué bien poseo…
Estas y muchas otras interrogaciones pasan por la cabeza en días veraniegos.

Merece la pena dedicar unas horas a recapacitar, con sosiego, sobre todo ello. Dejemos en suspenso otros compromisos.

miércoles, 2 de agosto de 2017

Se oscurece la voz, si de pronto apura el deseo.
Se abisma, hundida en un denso oleaje de espuma que viene y va.
Se precipitan los dedos por su avidez.
Tentativa en los ojos en un avance sin premura.
Humana concreción.
Toda tú para mi asombro.


Deseo: flor voraz que todo lo consume.

miércoles, 21 de junio de 2017

El inverso camino,

Delante, el aire envanecido, lo nunca sospechado: una lejana luciérnaga
en el cielo rosado.
Sobrevolando los filamentos de la luz, el alma palpitante, el alocado júbilo.

Detrás el desnudo frío, la vacilación, el desmayo.
Los ríos opresivos de la servidumbre.
Los fondos oscuros de la moral.

La marcha del reloj royendo el tiempo.

domingo, 4 de junio de 2017

Más allá de las palabras…está la nítida evidencia, el cansancio que nos pesa de golpe cuando calla la voz.
Está el soplo de una voz, un signo de interrogación; el término del cuento.

Más allá de las palabras… están suspendidos los arpegios de una voz, el obligado disimulo para callar; la percepción del término.
Está el revelador desasosiego, los malos augurios; el despertar de una quimera.

Más allá de las palabras… está aventado el lenguaje, lejos del agua,
una posibilidad de entender, la afonía del aire.
Está la ensoñación, el desconcierto; un abismo de sol en la distancia.

Más allá de las palabras… están las luciérnagas, una estampa invernal; la realidad en su expresión más pura.
Está lo insólito, un corazón que late con hondo sentir; la promesa del alba

Más allá de las palabras… está el bosque, el frescor de la noche; el ruido de un manantial que desgrana el tiempo
Está el libro de la vida deshojando sus invisibles pétalos.



miércoles, 24 de mayo de 2017

No te afanes, corazón, y muéstrate sereno. El cansancio no nos pesa de golpe. 
Más no te ufanes, la sencillez, el compromiso y el placer que da sentir la cercanía del crepúsculo, te mantendrán en pie.

Las rodillas duelen cuando el orgullo no se doblega.

domingo, 7 de mayo de 2017

A TODAS LAS madres QUE ACARREAN SOBRE SUS HOMBROS EL PESO DEL CIELO. Articulan el deseo, el miedo, las inseguridades, en contraposición a la amistad, el amor, el compromiso, la familia. Y REMUEVEN SU VOLUNTAD PARA SEGUIR EN LA BRECHA, COMO UNA razón para continuar en su peregrinaje.


lunes, 24 de abril de 2017

Las noches duermen los sueños de la vida

Los no vividos
Los ya olvidados
Los de la infancia.
  
Los más recientes.
Los más hirientes
          Los sin sentido.

    Los más tranquilos.
Los que dan miedo 
Los que dan risa.

  Los que nos cuentan
 Los que se inventan
 Los prohibidos.

Los que desvelan
     Los que se anhelan
Los más apasionantes.

Los imposibles.
Los que se nos ponen tristes
Los que nos dan grima.

Los que nos duelen
Los que encadenan
Aquellos que con los que uno se recrea.

A todos: la noche les acuna.
Los sueños duermen…
¿Despertarán?


lunes, 17 de abril de 2017

Recuerda, díscolo mirlo,
cuando pretéritas albas rociaron las primaveras
todo el placer que palpitó en tus alas,
será la seda que lustre mi gastada edad.
Ahora, cuando el sol se desvanece,
cuando ya tus miedos no pueden sostener
ni su corpórea entidad, te invoco, pájaro loco,
a remontar el vuelo de mi fe.


jueves, 6 de abril de 2017

A lo lejos abril acecha entre los bosques.
El viento brama, verdea la campiña, blanquean las gotas de rocío.
El ávido reclamo de un astro araña el silencio con su centelleo vivaz.
El relámpago de una realidad estalla en el corazón de la primavera.
El sol se clava en el corazón de la música del viento y un hermoso misterio, como un crisol, funde los colores en un único orden.

A lo lejos el día se disuelve en dulzura y los sueños, tan llenos de color, terminan en la palma de mi mano.


lunes, 3 de abril de 2017

Por la ranura del recuerdo brotan voces.
Voces cristalinas como un arroyo de montaña.
Voces que ascienden diáfanas en un juego inocente
en la paz y la frescura del alba.
Voces que rebasan las blancas cimas de los montes,
como si fueran aves migratorias.

Voces exploradoras.
Voces anónimas, que asoman y asombran.
Las siento saltar, escalar declives del espacio,
viajar por las líneas que se quiebran a cada instante
y rodar como un embolo sin guía,
del pasado a mis oídos.

Llegan con el misterio de la fe o la sublimidad del milagro. 

jueves, 23 de marzo de 2017


Detente sombra, no me sigas los pasos.
Mis pies van dando tumbos tratando de atisbar el horizonte,
y se me corta el aire si te pones al frente y refrenas mi marcha.

No puedo alegar nada en tu contra,
pero te ciñes a mi como esa mano que sujeta la mañana primaveral
con sus diez dedos,
y agobias.
Apareces donde menos se te espera.
Acometes sin misericordia contra mi perfil y te pones a jugar por mis márgenes.  
Con ese fino resbalar por la mullida hierba de un espacio en busca de acomodo.
Detente sombra, no entablemos una guerra.
No me sigas como Aquiles iba tras de Apolo.

Defiendo tu derecho a ser sombra,
pero invades el lugar de la luminiscencia: último refugio de los colores.




miércoles, 15 de marzo de 2017





Pilotando sueños va el poeta.
Pasea con tiento las lindes prohibidas de la luz.
Su enemigo es el viento del otoño que va deshojando sus invisibles pétalos.
Al rebullir del aire, los pensamientos se le enredan en los más altos ramajes de la fantasía y, dado su desconcierto, no encuentra salida para tan alto compromiso: crear.



Re/leo lo que escribió el rapsoda.
Re/leo su verso fecundo, su enunciado.
(Lenguaje fresco e inmarchitable)
Palabras, que son pétalos de flor fragantes,
Palabras que parecen ser dichas para que yo,
viejo poeta, te aprenda.
Re/leo, y noto como si se hubiera electrizado el aire.

martes, 7 de marzo de 2017

En el día internacional de la mujer...

Eres, tú, MUJER:
Voz que sosiega y arrulla
Voz que acuna y apacigua
Voz que conmueve y aquieta
Voz como el canto del agua
Voz que lleva un amanecer en el pico.



MUJER


         Estoica y hechicera Mujer, el porvenir está colgado en sus manos.


lunes, 6 de marzo de 2017

Poderosa luminosidad

Poderosa luminosidad que fulgura,
se abre
y desgrana una melodía ascendente.

Cautelosa expectativa
en esta hora que me va cercando.

Milagrosa sensación acariciante
en la pupila,
en la oscurecida inocencia
de un suspiro.

Tal magnificencia jugando ante mis ojos,
tanta vivacidad en movimiento...

Y esta sensación de cobijo que da
la frondosa higuera,
donde se anillan en concilio sombra y luz,
 -la sombra con su secreto,
en pugna con esa majestuosidad
del astro sol-
sobre el frescor egregio de este apartado universo.


jueves, 23 de febrero de 2017





La puerta de mi casa no necesita cerraduras, siempre permanece abierta.

La puerta de mi casa da la bienvenida a todo aquél que llega con necesidad de cobijo.
La puerta de mi casa se descubre ante las primeras claridades del día.
Deja entrar la luz del sol, el dulce aroma de las plantas; deja entrar el amor,
los buenos augures, provenientes de los montes del amor y la amistad. 
La puerta de mi casa: es memoria…
Presencia, representación de amparo, soporte.
Es apoyo del hombre que presiona la palma contra su recia madera y retrocede para mirar su propia huella.
Es testigo mudo de las idas y venidas de las personas que circulan, como denso enjambre.
Es un estandarte, una bandera blanca.
Da medida de la sombra, del desolado invierno; oye los gritos que dejan su rastro en el aire.
Por la puerta de mi casa se entra buscando descanso tras una jornada laboriosa.
Se entra para resguardarse del frío de la desafección, de los miedos.
Se entra aspirando calma, después de haber cruzado los senderos de la noche y sus arcanos.
Se entra para calentar el corazón con los afectos.

La puerta de mi casa da acceso a la quietud, al asombro, a la gozosa bulla.

La puerta de mi casa está abierta a la vida, a la muerte, a la locura.  
A los sueños tan llenos de color.
A la susurrante mañana,
A las estaciones,
A las épocas,
A esa esperanza inconsciente que pervive en el interior del alma humana.


lunes, 13 de febrero de 2017

Amantes

Amantes que viven el instante como si fuera único.
Corazones que palpitan al unísono en un vértigo azul, en comunión con los colores de la tarde.
Entre risas y abrazos reafirman los fuertes lazos en un temblor
que deshoja la hora.
Sólo son ellos y sus cuerpos y su vivo deseo –verdad desnuda. Blanco embeleso.
No hay sitio para las palabras, ni lugar para la espera, por ese incendio interior que los está consumiendo.
Seducción y osadía retadora en combate con ese resplandor manifiesto en sus rostros y en sus pupilas.
Se besan sin conciencia y sin intervalo, el ansia los asedia.
Extraviados en el laberinto de la complacencia, arden de gozo y enloquecen en la ebriedad más honda del placer.
Fomentan la locura con regocijo de niños traviesos.
Agonizan en arrullo y delectación.

A su alrededor, el tiempo parece haber modificado su curso.


lunes, 6 de febrero de 2017


El más imprescindible de los derechos humanos es
el derecho al silencio.
Puedes sentarte en una biblioteca
y recitar mentalmente a una muchacha de al lado.
Siempre es necesaria una luz para

distinguir otra luz.

lunes, 30 de enero de 2017



Entre seguir o detenerse, siempre bulle una duda.
Entre la desnuda verdad y la enmascarada mentira,
siempre hay una opción.
Entre la noche y el día, hay un antes y un después,

un rosáceo amanecer y una nueva esperanza.

lunes, 23 de enero de 2017

Deshojando la vida se me fue, sin sentir, el tiempo
que debí de vivir, activa.
Deshojando la flor de los días
al “todavía” vi evaporarse entre mis dedos.
Deshojada la flor,
miré hacia el suelo y vi los desechos
de lo que, antes de la mutilación,
debió ser una vida.
Yacía allí, vencida,
aquella, que acaso fuera una mujer.
Yacía en paz,

aquello, que quizás fuera... mi propio ser.

sábado, 7 de enero de 2017

Estar entre lo conocido y el misterio,
entre lo visible y lo impenetrable,
bordeando el territorio del sueño
y cuanto se escapa a nuestra compresión.

A tientas entre las sombras de las cosas,
como los esclavos de la caverna platónica.

A punto de disolverse en el silencio.