El viento no delimita el anhelo de una vida

ni fija el verdor de los campos.

No se amolda al acompasado latir del corazón

ni repele el fulgurar de una estrella.

El viento no destella en su ascensión hacia el vacío

ni conforma una flor perecedera.

No se adhiere a un pensamiento

ni se ciñe a una idea.

El viento no es un irse y no retornar,

es un ir para venir más tarde.

Un escapar, un esconderse,

un suspenderse en la nada.

En viento no se enlaza en los bordes

es un abanico informe,

un batir de palmas en la lejanía,

un nómada sin patria.

A veces asoma, extiende sus alas

acelera, oscila, se repliega,

cesa o se propaga.

Levanta en vilo la tierra sojuzgada.