Por la ranura del recuerdo brotan voces.

Voces cristalinas como un arroyo de montaña.

Voces que ascienden diáfanas en un juego inocente

en la paz y la frescura del alba.

Voces que rebasan las blancas cimas de los montes,

como si fueran aves migratorias.

Voces exploradoras.

Voces anónimas, que asoman y asombran.

Las siento saltar, escalar declives del espacio,

viajar por las líneas que se quiebran a cada instante

y rodar como un embolo sin guía,

del pasado a mis oídos.

Llegan con el misterio de la fe o la sublimidad del milagro.