Esta mañana gris. Y este desánimo.

Y este rincón en penumbra. Y esta soledad.

Y esa nube frente a la ventana

que opaca la etérea luz

Y este temblor otoñal en la garganta.

Y esta afectación. Y este rumor de fondo.

Y esta vibración en los cristales,

que desboca el corazón.

Y este viento silbando en lo alto de la tapia.

Y esta triste canción. Y esta existencia muda.

Y esta estriada voz 

que se desgarra de no decir.

Y esta pereza acomodada. Y esta pesada sed.

Y este esconderse la frialdad entre mis senos

en esta hora sin fondo,

desnuda de color.

Y este sortilegio de la sombra.

Y este sueño azul.